Musik

Jungs aus meiner Klasse
haben ihn nicht ernst genommen – Mädchen schon;
trafen doch die meisten Flegel
absichtlich den falschen Ton,

und der gute, alte Lehrer
schien entgeistert von dem Sang;
nur wir Mädchen sangen leidlich,
mit Klavier-Blockflötenklang.

Und ich pfiff in allen Tönen, 
selbst erlernt, mit Klammergriff.
Eltern mussten sich gewöhnen, 
manchmal 'pfiff' mein Vater mit.

Festlich war die Weihnachtsfeier, 
laut war unser Flötenchor,
und der gute, alte Lehrer 
stand mit Taktstock stolz davor.

An mein graues Liederbuch
denke ich so manche Stunde,
seh‘, wie die Kultur vergeht, 
mit ihr auch die alte Kunde.

Wenn die vielen Worte sterben, 
die einst unser Volk geprägt,
dann verblasst der Ahnen Erbe, 
das sie uns ans Herz gelegt,

denn die Verse dieser Lieder 
spiegeln einfühlsam die Zeit,
öffnen das Erinnern wieder, 
was in Herz und Köpfen bleibt.

Die tiefe Stille kann ich hören,
wenn ich versunken in das Sein;
mag keine Töne, die mich stören,
tauche in Wind und Sonne ein.

Hör nur die Klänge der Natur,
das Lüftchen, das durch Felder zieht,
hör Vögel, die ihr Singen nur
dem Tag geweiht, der langsam flieht.

Die weißen Wölkchen über mir
ziehn rasch vorbei am Himmelszelt,
das Blätterdach vor meiner Tür
rauscht sanft, wie Fisselregen fällt.

Alle Oktaven dieser Welt
erfahren wie in Symphonien;
wie ein Konzert für uns bestellt,
taucht unser Geist in Fantasien.

Einklang des Lebens, Harmonie
streicht Wellen der Erhabenheit
über den Geist mit der Magie,
die tief berührt die Seele heilt.

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