Allein

Wanderer über dem Nebelmeer – Caspar David Friedrich (1774-1840)
Dem Körper gibt’s du seinen Teil,
zeigst sein Gesicht, das schön und heil;
pflegst ihn und schmückst sein Kleid,
mit Lust und auch ein wenig Leid
sorgst du für Leib und Seele,
dass die Zufriedenheit nicht fehle.

Bist stolz auf Leistung und Erfolg,
verehrst dein Heimatland und Volk;
gehst von der Arbeit frei nach Haus,
mental machst du die Lichter aus,
schaust tief ins Innerste hinein,
spürst, jeden Weg gehst du allein.

Dann kommen Träume in der Nacht. -
Was ist’s, was dich so ängstlich macht?
Es ist doch nur des Mondes Licht,
das tief in deine Seele spricht:
„Allein, allein!“ – So gehst du hin;
lautlos und einsam, ohne Sinn.

Trotz vieler Menschen um dich her,
scheinst du ein Tropfen nur im Meer.
Du fühlst in dir die fremde Kraft,
die plötzlich in dir Klarheit schafft;
verwischt die Grenzen deines Seins
mit sachter Hand, du fühlst dich Eins.

Spürst alles, was da lebt und leidet,
die Mauer, die Geschöpfe scheidet;
siehst auch dein Glück, das kurz belohnte
und schnell verging, das altgewohnte.
Es greift nach deines Herzens Sehnen;
mit tiefen, nie gekannten Tönen,

rufst du nach dem, den du nie nennst,
den du bisher vom Alltag trennst;
hörst noch, wie all die anderen lachen,
wie hinter dir sie Späße machen.
SIE sind allein, du bist es nicht! –
weil in dir Licht und Weisheit spricht!

Reißt um die selbst erbaute Mauer -
nur Selbstbefreiung ist von Dauer.
Das höchste Glück wird nur der finden,
der anfängt, selbst sich zu ergründen,
um dann erlöst vom Weltgeschehen,
in Gott geruht, nach Haus zu gehen.

Sonne im Herzen

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Ein bisschen mehr Sonne, ein wenig mehr Licht,
ein bisschen mehr Hoffnung und Zuversicht,
macht aus Wüsten der Seelen keimendes Feld,
durch ein neues Saatkorn für die reifende Welt.

Ein bisschen mehr Liebe als treibende Kraft,
die nach Höherem strebend Leben erschafft,
weil auf dem Acker, in dunklen Schollen,
Keime erwachen und blühen wollen.

Wie ein Blumenstrauß die Menschen ver-binden,
die in schillernden Farben ihr Dasein ergründen;
der Buntheit der Erde ein Feld bereiten,
mit fruchtbarem Saatgut für lichtvolle Zeiten.

Der Freiheit Rosen

Büchse der Pandora – John William Waterhouse (1849-1917)
Die Welt voll teuflisch ungestümer Kräfte,
vom Wahn befangen, lösen sie die Zungen,
sie schreien ihren Sieg, als hätten ihre Mächte
den Untergang des Abendlands errungen.

Wie schlafend lag das große Volk des Nordens,
derweil die bösen, greisen Männer fern regieren,
die Hass gesteuert, mit der Lust des Mordens,
verschleierten, was sie im Schilde führen.

Die böse Fee hat ihren Bann gesprochen,
Dornröschenträume wehen durch die Zeit;
für alle unsichtbar, wie sie durch Ritzen krochen,
gefüllt von Liebe und Gerechtigkeit. 

Von wilden Ranken märchenhaft umschlungen,
vom Dornenkleid, das undurchdringlich scheint;
der Wahrheit Blüten haltend und dafür gerungen,
mit vielen Gegnern frevlerischer Reihen.    

Das Übel aller Welt durch Einklang binden,
obwohl sein Echo mahnend weiterschallt;
den schmalen Weg in die Erlösung finden,
dem Schall zu lauschen, wie er bald verhallt.

Die Büchse der Pandora endlich schließen,
die Schatten fliehen sehn in lichte Fülle,
der Freiheit Rosen süßen Duft genießen,
im dornenlosen Meer der Sommerstille. 

Frostige Tage

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Frostige Tage, die im Jahr naturbefohlen;
mal lärmt es laut, mal ist es still und kalt.
Auf Barometern machen Wetter Kapriolen,
es friert und schneit in eisiger Gestalt.

Des morgens unterm Federbett erwachen,
der erste Schritt ins abgekühlte Zimmer,
zeremoniös und frierend Kaffee machen,
Kätzchen versorgen – alles ist wie immer.

Der Frühling lässt Kalenderblätter träumen,
mit ersten Tulpen, die bewerbend blühen;
ich laufe zu den durchgewärmten Räumen.
Ich schreibe! Mein fast tägliches Bemühen.

Wie lang noch werden regsam die Gedanken
und geistig wach, den neuen Tag verstehn?
Bis sie ins Nichts des Universums sanken,
im Schnee der Zeit vergessen untergehn.

Seelenmediziner

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Nur ein kleines Licht entzünden
in den Herzen jener Vielen,
die in Dunkelheit verharren,
mit dem Leben anderer spielen.

Kriege wird es ewig geben -
streitbar sind die Menschenherzen,
denen, die hier friedlich lebten,
brachten sie den Tod und Schmerzen.

Leidvoll waren die Verluste,
doch am Ende stand der Sieger;
als bis dato unbewusster,
stand ein spiritueller Krieger.

„Geist“ nennt sich der treue Diener,
der Materie besiegte;
war der Seelenmediziner,
der die Welt harmonisch wiegte.

Ist der Meister hier auf Erden;
er beherrscht, befreit und siegt.
Töricht ist, dem Herr zu werden;
allzu groß die Kraft, die liebt.

Weisheit, Wissen, Offenbarung,
sind des Großen Geistes Kraft,
Wahrheit, Liebe und Verstehen
seine allergrößte Macht.

Fortschritt

Mann mit Geige am Fenster – Franz Otto Scholderer (1834-1902)
Mit der Fiedel in den Händen
wandert niemand mehr auf Erden;
Frohsinn strich zum Tanz der Sonne,
Saiten, dass es Frühling werde.

Stimmen aus dem Herzen sangen
hoffnungsvoll und freudig Lieder;
Kälteschmerz wich mit den Strophen,
wärmten wintermüde Glieder.

Frostig dampft auch heut der Atem,
und es knirscht unter den Schritten.
Trotz der Winterruhe Schein
ist der Frühling fortgeschritten!

Pentagramm

Ängste – August Friedrich Albrecht Schenck (1828-1900)
War es nicht des Eisbergs Spitze,
als ein Dreister, namens Fritze,
fordernd vor die Massen schritt,
der von Macht besessenen Leute;
unnachgiebig johlt die Meute,
als ihm letzte Anstandsmahnung,
wie im Raum verhallte Warnung,
achtlos durch die Finger glitt?!

Rücksichtslos des Redners Heischen -
dass sie nicht mehr außen kreischen,
als die Abwehrmauer bricht.
Übers Pentagramm geschlichen,
dessen Schutz fortan gewichen,
bringt des Bösen Drang ans Licht.

Neunzehnhundertdreiunddreißig
war’n des Satans Jünger fleißig,
brachten Kanzleramt und Tod;
sozial Ausgegrenzte jagen,
welche „Judensterne“ tragen,
brachte Holocaust und Not.

Machthungrig fraß sich die Ratte
durch die gestrige Debatte,
fraß den Stern des Pentagramms.
Wie in jenen alten Tagen
öffnet sich das Tor der Plagen,
nur mit anderem Gesicht –
„bitterböser Friederich“.

Die Dichtung

von Hoffmann von Fallersleben
August Heinrich Hoffmann von Fallersleben (1798-1874)
Die Dichtung ist des Lebens Immergrün,
sie ist des Strebens schönster Blüthenkranz,
sie lässt dir immer Freud‘ und Hoffnung blühn,
und schmückt dich immer mit der Jugend Glanz.

Die Dichtung lehrt vergessen dich dein Leid,
vergessen was du je verloren hast,
erneut dir die Erinnrung schönrer Zeit,
versüßt dir jede Müh‘ und jede Last.

So laß denn auch für dich die Dichtung blühn,
und freudig weih‘ ihr deine Seele ganz!
Sie bleibe deines Lebens Immergrün
und deines Strebens schönster Blüthenkranz!

Blüten unter Dornen

The soul of the rose – John William Waterhouse (1849-1917)
Die Zeit im wechselnden Gewand
bedeutungsvoller Unzulänglichkeiten,
die, konfrontiert mit harten Wirklichkeiten,
doch Rosenblüten unter Dornen fand.

Erinnerungslücken – löchrig‘ Kleid der Reue,
gespalten war der Zeitgeist zu Beginn;
erweckend zog Bewusstsein in den Sinn,
mit dem es Blüten über neue Wege streute.

Zu Trauerkränzen hat die Zeit geflochten,
die vielen Blüten, die die Spuren säumten,
denn alles, was die Massen sich erträumten,
war totgeweiht, weil sie kein Tun vermochten.

Es kommt ein neuer Frühling, neues Blühen!
Bald ist vorbei des Winters Bangigkeit.
Der Geist der Zeit wird neue Wege ziehen
und trägt ein neues, hoffnungsvolles Kleid.

Keine Wahl

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Erwacht ist das Dämonische im Menschen,
in ihren Augen funkeln Eigennutz und Gier,
zu nehmen nur - sie geben nie ein Quäntchen;
das Kreisen um sich selbst ist ihre Kür.

Mit alten Sprüchen fangen sie die Vielen,
die fasziniert sind von der Leichtigkeit,
wie sie mit Freiheit andrer Menschen spielen.
Gut ist nicht der, der nur polemisch schreit!

Folgt nicht dem Ruf zur nächsten Diktatur,
die gegen Alles steht im Volksbegehren,
nur Hass und Lügen pflastern ihre Spur.
Treibt Böses aus - der Anfang ist zu wehren!