Gottes Bilderbuch

Glasklar

Danke, lieber Stefan, für Deine inspirierende Komposition! 💜

Hinter den Scheiben, 
die Kontur eines Kindes.
Zurückgelassene Erinnerung;
ein längst verblasster Traum,
mit jedem Jahr entfernter,
doch niemals ganz vergessen.

Wie ein Licht am verregneten Abend,
das durch das Zwielicht dringt,
die geliebte Melodie einer Geige,
durchbrochen vom Tönen der Tropfen. 

Gardinen umrahmen das Bild
der getrübten Scheiben,
setzen den Hauch eines Gedenkens –
verklärte Reminiszenz
an das innere Kind im eigenen Herzen.

Lebensspirale

Wenn stiller Tag Erinnerungen findet,
der Jahre, die vorüber, eilt die Zeit.
Wie eine Spule, die sich schneller windet,
wenn nur noch wenig abzuspulen bleibt.

Nur noch ein kleines bisschen! Die Spirale,
sie dreht fast unsichtbar im raschen Kreis.
Die Optik täuscht. Schon spürt man das Finale,
in dem der Spule letzter Inhalt reißt.

Ein Schattenspiel – es endet im Verblassen,
macht manche dunklen Töne hell und licht.
Durch Nebel geht das irdische Verlassen,
wenn Sonne durch die Himmelsfirnis bricht.

So duftig trägt der Wolkenzug das Ende,
wie Zuckerwatte, süß, in höchstem Glück,
und die Spirale zieht bereits in Wende
ein neues Band – ein neues Lebensstück.

Die alten Wege

Ich kenn’ die Stadt, in der die Mauern flüstern;
hier wuchs ich auf, die Straßen ungeteert.
Koksrauch ließ manche Häuserfront verdüstern, 
wie ein zerschlissenes Kleid, von Ärmlichkeit beschwert.

Und jede Pfütze glitzerte im Regen -
wir Kinder stapften fröhlich durch die Lachen,
auf bordsteinlosen, dunklen Wegen,
wo Regenwürmer durch die Erde brachen. 

Die alten Straßen trugen meine Schritte,
aus jedem Haus sprach die Vergangenheit;
verhallt ist jeder meiner Kindheitstritte,
mir eilt voran der Gang der Lebenszeit. 

Das Alte ist längst fort und abgehandelt;
das Schicksal schlägt im Buch die Seite um.
Was hat der Mensch belassen, was gewandelt?
Die Münder meiner Ahnen bleiben stumm! 

Als ihre Herzen pochten und die Quellen flossen, 
aus denen sich des Standpunkts Klarheit nährt,
wie zuversichtlich wirkten sie entschlossen
auf falschen Wegen, die das Glück verwehrt.

Das Leben ist des Lichtes reiner Segen,
bewahre ihn, der selbst dich ‚reif‘ gemacht.
Des Vaters Glanz liegt wie ein Blühn auf Wegen,
senk demutsvoll davor dein Haupt herab.

Der Februar

von Erich Kästner (1899-1974)

Nordwind bläst. Und Südwind weht.
Und es schneit. Und taut. Und schneit.
Und indes die Zeit vergeht
bleibt ja doch nur eins: die Zeit.

Pünktlich holt sie aus der Truhe
falschen Bart und goldnen Kram.
Pünktlich sperrt sie in die Truhe
Sorgenkleid und falsche Scham.

In Brokat und seidnen Resten,
eine Maske vorm Gesicht,
kommt sie dann zu unsren Festen.
Wir erkennen sie nur nicht.

Bei Trompeten und Gitarren
drehn wir uns im Labyrinth
und sind aufgeputzte Narren
um zu scheinen, was wir sind.

Unsre Orden sind Attrappe.
Bunter Schnee ist aus Papier.
Unsre Nasen sind aus Pappe.
Und aus welchem Stoff sind wir?

Bleich, als sähe er Gespenster,
mustert uns Prinz Karneval.
Aschermittwoch starrt durchs Fenster.
Und die Zeit verläßt den Saal.

Pünktlich legt sie in die Truhe
das Vorüber und Vorbei.
Pünktlich holt sie aus der Truhe
Sorgenkleid und Einerlei.

Nordwind bläst. Und Südwind weht.
Und es schneit. Und taut. Und schneit.
Und indes die Zeit vergeht,
bleibt uns doch nur eins: die Zeit.

Schlafende Welt

Tag, du senkst dein Licht ins Nebelgrau der Ferne,
wo zum Horizont die rosa Wolken ziehen,
die so hingehaucht, wie Rosen kurz erblühen,
und dann nachtverdunkelt untergehen 
mit der Sicht auf erste Sterne. 

Mondschein, der durchs Himmelgrau des Abends bricht,
hat sich zauberhaft hinzugesellt;
magisch formt er seine eigene Welt.
Erdverbunden schwindet alles, Licht an Licht.
Welt, sie schläft. Wer schläft, der sündigt nicht!

Helle Zeiten

Lichtleerer Raum,
du schreist nach hellen Zeiten,
wo in der Frühlingsluft der Tageslärm versinkt, 
und sich in dunklen Ackerbreiten
das Leben regt, das neue Nahrung bringt. 

Gott ist nicht fern, nur zugedeckt mit Dingen, 
wie Sinnestaumel oder Wissenschaft;
Diesseitskultur ist nur ein flüchtig’ Ringen,
mit Kälte, die erstarrt, nichts Schönes schafft.

Die Sehnsucht danach wird uns Wege weisen,
zur Harmonie, zum göttlich milden Tun.
Es wird die Welt aus Not und Abgrund reißen.
Wer neue Kräfte sammelt, kennt kein Ruhen.

Hörst du es schwingen,
wie ein Fließen,
sich unaufhörlich
in den Raum ergießen?
Vernimmst du auch
der Schwingung sanftes Hallen,
Töne in Dur mit kurzen Intervallen?
Ein glockenklarer Klang
breitet sich aus
und Seelenfrieden
fließt durchs ganze Haus.
Vermagst du auch das heil’ge Singen hören,
so, wie von wunderbaren Engelchören?
Dann schließe deine Augen fein
und atme tief die Liebe in dich ein.
Fühlst mit dem Himmel dich verbunden,
in gottesnahen Kuschelstunden.

Himmelsfrieden

Fern dieser Welt,
wo Frieden herrscht und Glück,
wo Liebe frei ist, Macht und Geld
nur ein vergang’ner Augenblick. 

Wo Menschsein
mehr ist als Erhalt der Rasse,
die bunte Vielfalt: ein Gesetz von Klasse.
Die Neugier auf das Anderssein,
wird zur Bereicherung gedeih’n.

Das Himmelslicht
durch schwere Erdenluft so trübe,
verdeckt vom Geist der Eigenliebe,
du lang ersehnter, milder Wind,
der fortweht dunklen Geistes Kind,

den Himmelsfrieden
seh’ ich schleierhaft dich breiten
und legen über alle Schattenseiten.

Oh, Sonnenschein, schenk bald das warme
Mütterliche dieser Erde, und hüll sie ein, 
dass endlich Frieden werde!

In der Nacht

von Emanuel von Bodman

Wenn alle schlafen, sitz ich oft allein,
und willig leihe ich mein Ohr der Nacht.
Weisheiten rinnen da in mich hinein,
die ich nicht hören kann, wenn alles wacht.

Es ist, als zeigten mir die Dinge so
am grauen Tag nur ihre Oberfläche.
Nachts, wenn nicht mehr die vielen Blicke roh
auf ihnen ruhn, ihr Wesen zu mir spräche.

Wenn seltsam Lust und Schmerz in eins verklingt,
dunkel das große Lied des Weltalls rauscht,
mein Herz mit seiner wilden Gier versinkt,
nur meine unbewegte Seele lauscht.

Ich höre die geheimen Räder gehen:
Wie sie sich drehen, muss sich alles drehen.

Heimweh

Heimwehträume, deren viele,
die mich durch die Straßen führen,
nur das Ankommen am Ziele
lässt des Wunsches Dringen spüren.

Immer bin ich fremd, alleine,
gehe Wege ohne Sinn.
Suche, finde nur das Eine,
dass ich hier verloren bin. 

Fühle harte Pflastersteine
unter meinen Sohlen liegen,
von den Wegen kenn’ ich keinen,
trotzdem muss ich weiterziehen.

Sehe Menschen ohne Stimmen;
die an mir vorübergleiten.
Andersartig ist ihr Sinnen,
weiter wandre ich beizeiten. 

Spüre, dass die weite Strecke
kürzer wird, mit jedem Tag,
und das Ziel, wenn ich’s entdecke,
Heimat sein wird, die ich mag.