Der Himmel breitet seine Bläue an Sonnentagen über Stock und Stein. Die Welt liegt hell, dass sich ein Jeder freue, und jedes Korn wiegt sich zur Reife ein.
Geöffnet sind die weiten Sommertore, und alles, was sich regt nach Licht, erblüht im rosa Schein, wie Blütenflore, dass sie verblühn, erschreckt sie nicht.
Willst du die Gräser wachsen hören? – Es treibt hinauf, das immer gleiche Lied! Als wollten sie beschwingt den Tag beschwören, der Schatten nimmt und pure Liebe gibt.
Alle menschlichen Ideen, wie Tau entströmt, aus fernen Himmeln, Talente – hohe Bäume auf Alleen, Gott ließ sie das Unmögliche gelingen.
Die Urkraft, die ihr Werk der Erde schickt, Wunschbilder, die ins Seelenlicht getaucht, ein Denken bilden, das uns hilft und glückt, Gedanken, die der Mensch zum Leben braucht.
Es sind die hohen Kräfte, die uns dienen, sie streuen Gottvertrauen auf die Erde, und was zuerst im Seelenlicht erschienen, das baut der Mensch, es ist dann sein „Es werde!“
Théodore Chassériau (1819-1856)- An Angel Praying in the Garden of Olives
In der Mondnacht, in der Frühlingsmondnacht gehen Engel um auf leisen Sohlen; blonde Engel, innig und verstohlen küssen Sie die schönsten Menschenblumen.
Tausendschönchen, allerliebste Blume, weiß es wohl, woher der Schimmer stammet, der dir heut das Antlitz überflammet: bist noch in den Traum der Nacht verloren.
Denkst der Engel, die durchs kleine Fenster sich auf Mondesstrahlen zu dir schwangen, leise dir zu küssen Mund und Wangen in der Mondnacht, in der Frühlingsmondnacht.
In Träumen blicke ich ins Weite, geh still den Weg, der unser war; Nachdenklichkeit geht mir zur Seite, macht mir Vergangenes offenbar.
Zeugt jeder Stein und Baum des Weges von deiner Gegenwart allhier, so wird mein Gang – ein Traumerlebnis, ein Weg, der tiefen Seufzer mir.
Nur Trauer fühl’ ich, übermächtig, in mir da toben Gram und Pein. Mein Gang ist schwer, mein Schritt bedächtig, denn heut geh‘ ich den Weg allein.
Der Wind, er haucht mir deinen Namen: „Mein Liebes“ schwebt mir sanft durchs Licht. Doch, ach, der Spott kennt kein Erbarmen, wenn er mit deiner Stimme spricht.
Treibt voller Hohn mit diesen Worten nun Wehmut in den Herzensgrund; fühl’ ich an den vertrauten Orten, noch deinen Kuss auf meinem Mund.
Dort steht verwaist die Bank. Und wieder füllt sich mit Traurigkeit mein Herz, und meine tränenschweren Lider, verschließen sich in wehem Schmerz.
Wo bist du, dem ich so vertraut, der mich so sanft und zart umfing? Nichts blieb mir! Wie der Morgen graut, so graut in mir mein Lebenssinn.
Warst meines Daseins reichste Fülle, in Liebe hülltest du mich ein. Trag deren inhaltslose Hülle, in eine leere Zeit hinein.
Die Welt von einst: In dunklem Eichenholz gerahmtes Bild in Öl; auf alter Leinwand, gelb vom Dunst, doch unter leichtem Krakele spricht jeder Pinselstrich von Kunst, die Ehrfurcht zollt dem Geist, der aus dem Rahmen fiel, den der Betrachter in Erinnerung bewahrt, und sich im Denken als ein Funken „Gestern“ offenbart.
Alt, der Sprache Worte, viele, die durchdringen mit Bedacht, was sich als Gedankenspiele in den Sinnen breitgemacht.
Klingen anders heutzutage, gänzlich fremd sind sie im Ohr; flüstern „damals“, wo die Sage sich in ferner Zeit verlor.
Neu begrünt, wie Tannenspitzen, die an alten Zweigen stehen, soll’n der Worte Lichter blitzen und tief ins Gedächtnis gehen.
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