Es dünnt sich merklich der Kalender, der letzte warme Monat flieht mit Kühle, bringt Frische in die luftigen Gewänder, der Regen zaubert leere Liegestühle.
Das Meer liegt grau; der Strand, leer, wie gefegt, wo Korb an Korb in Richtung Wasser stand. Die Promenade, einzeln, nur mit Schirm belebt – im Regen holt sich niemand Sonnenbrand.
Die Wolken ziehen schnell, wie die Gezeiten. Die Möwen kreisen über leeren Tischen, wo kreischend sie um karge Nahrung streiten und mit viel Glück ein wenig noch erwischen.
Fischbuden schließen – leer sind die Gestade, der Strand noch voll von Hinterlassenschaften, der Vielen, die die liebenswerte Lage des Orts bereichert und vermüllt zurückgelassen.
Die Schönheit in der Einsamkeit des Strandes zu sehen – Bilder in sich festzuhalten, die Elemente strömenden Verbandes, vertraut, weit fort von menschlichen Gestalten.
Wo Wellen gleiten schon seit Ewigkeiten, kommen und gehen, ohne stillzustehen; so ziehn auch wir durch dunkle, kalte Zeiten, um Licht und Wärme besser zu verstehen.
Spätsommer – Hans Andersen Brendekilde (1857-1942)
Der Sommer schreitet still, mit langen Schatten, sein goldener Glanz, verregnet und verhangen; wo ihn die letzte Hitze kühlte, hat Herbst angefangen, und Blattwerk liegt auf Straßen und Rabatten, die eingegrenzt in Parks von Wegen trennen, bepflanzt in bunte Sommerblumenfarben, doch nun erblasst und müde in der Wärme starben und die Vergänglichkeit beim Namen nennen.
Der Wind pfeift durch die Jalousien,
es stürmt der Herbst die halbe Nacht;
die heißen Sommerträume fliehen,
die Welt ist abgekühlt erwacht.
Die Muhme kehrt mit scharfem Besen,
und Oheim Frost deckt Blättergräber;
für das, was lebensvoll gewesen,
sind sie der Totenhemden Weber.
Die schwarzen Vögel kreisen wieder,
wenn feuchte Nebelschwaden ziehen;
krächzend lassen sie sich nieder,
um vor der Sturmgewalt zu fliehen.
Ihr hohes Haupt bizarr entblößend,
stehen die Bäume ringsumher;
demutsvoll und Furcht einflößend
ist das sturmdurchheulte Meer.
Weist auf lange Winternächte,
wenn der Herbst das Land erfüllt -
will Reim an Reim zum Kranze flechten,
zum herbstlichen Gedankenbild.
Die Nebel der Nacht, sie weichen,
vom Licht des Tages durchströmt,
zu Pan‘s verborgenen Reichen,
wenn der Weckruf des Morgens tönt.
Morgenstunde, grau umfangen,
lichtvoll zeigst du dich und mild;
nebelhaft giert dein Verlangen
nach des Herbstes kühlem Bild.
Schlummerschwer sind alle Augen,
wenn sie aus dem Schlaf erwacht;
weben in der Wahrheit Glauben,
Nebelschleier, jede Nacht.
Zugedeckt mit schweren Schauern
war die Welt – der Sommer ging;
wusch die Hitze aus den Mauern,
kühlte sie zum Herbstbeginn.
In lebendig neuen Bildern
herbstlich wohlgewählter Farben,
wird er Sonnenkräfte mildern,
Sturm wird Wolkenfelder jagen.
Tief im Wald verstummt ein Röhren,
Hirsche von der Lichtung fliehen,
wenn sie Hund und Jäger hören,
ist die Schonzeit längst dahin.
Letzte Früchte lasst den Bäumen
und dem Strauch der Nüsse Zier;
durch die Tage geht ein Säumen,
Winterzeit steht vor der Tür.
Auf der Heide blüh’n die letzten Rosen; braune Blätter fallen müd vom Baum,
und der Herbstwind küsst die Herbstzeitlosen; mit dem Sommer flieht manch Jugendtraum.
Möcht einmal noch wie damals kosen, möcht‘ vom Frühling träumen und vom Glück.
Auf der Heide blüh’n die letzten Rosen, doch die Jugendzeit kehrt nie zurück.
Versunken ist die Frühlingszeit, kein Vogel singt im Lindenhain; die Welt verliert ihr Blütenkleid und bald wird Winter sein. Verlassen ist der Holderstrauch, an dem ich einst geküsst. Es blieb ein Duft, der wie ein Hauch, aus fernen Tagen ist.
Auf der Heide blüh’n die letzten Rosen, braune Blätter fallen müd vom Baum,
und der Herbstwind küsst die Herbstzeitlosen; mit dem Sommer flieht manch Jugendtraum.
Möcht einmal noch wie damals kosen, möcht‘ vom Frühling träumen und vom Glück.
Auf der Heide blüh’n die letzten Rosen – ach, die Jugendzeit kehrt nie zurück. Holde Jugend, holde Jugend – kämst du einmal doch zu mir zurück.
Stürme, tobend Wetterrauschen –
herbstlich geht das Jahr dahin;
letzte warme Tage tauschen
Sommerstunden zu Beginn.
Lüfte wirbeln in den Morgen -
Arbeitswelt ist lang erwacht,
folgen ihren Alltagssorgen,
müd‘ bedingt und flatterhaft.
In den Gärten lila schauend
mancher Aster Blütenzier;
Wolken treiben, Regen brauend,
Blitz und Donner folgen hier.
Ball’n sich dunkelschwer zusammen,
Dünste, dichtgewob’ner Schleier;
Blitze hell am Himmel flammen,
sind der schwülen Luft Befreier.
Reinigende Lüfte zäumen
kräfteprüfende Gewalt;
nur gefestigt, wie die Bäume -
haben in sich selber Halt.
Der Mensch kämpft sich durch letzte Sommertage -
die Sonne schneidet tief, mit heißer Klinge;
drückend verweht im Nichts die Hoch-Zeitlage
und reicht dem Herbst den Schlüssel zum Gelingen.
Bald schiebt der Himmel Schattenwände zu
und über letzte Rosenblüten treibt der Wind;
bald findet kühl umhüllt so mancher Ruh,
und Regen macht die Fensterscheiben blind.
Gemüter, die so gerne Blumen pflegen,
werden dann ruhen und auf Astern sehen,
die neben Heidepflanzen, Sturm und Regen,
den Übergang zum Dunkel überstehen.
Schon bald wird neuer Wind von Norden wehen,
treibt vor sich her, was längst vergangen ist;
er scharrt um sich die Blätter auf den Wegen
und tritt verjüngt ins herbstlich kühle Licht.
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