Das Grün in diesem Land ist blass, befleckt, dem Wachstum fern, im Wintergrau verblichen; das kahle Astwerk, das sich in die Lüfte streckt, ist wärmesuchend vor dem Frost gewichen. Wie ein Chamäleon, bereit für neue Farben, liegt es getarnt, das Kolorit verdeckt; fast unsichtbar, die Haut mit Kältenarben, geduldig, tief im letzten Schnee versteckt. Das Leben haucht im Atem feuchte Wärme, im Februar klopft ein eisig‘ Kälteherz, erstarrt ist die Natur in Sonnenferne, am Winterende pflügt der Monat März. Dann bricht hervor aus dunklen Erdenschollen, was in der Tiefe längst im Kern geboren, und aus naturbedingtem heil‘gem Wollen treibt es hinaus am warmen Frühjahrsmorgen.
