Wenn schwarze Wolkenschatten ziehn,
so dunkel schwer, als würd der Himmel fallen,
dann scheint sie leer, die Stätte unter ihm,
es ruht die Welt und Ruhe ist in allem.
Über den hohen Bäumen kreisen Raben,
auf kargen Böden lugen sie nach Bissen;
die Welt scheint an sich selbst zu darben,
verliert an Fortschritt, ohne es zu wissen.
Sie gleitet hin auf rutschigem Gefilde
und niemand hilft ihr wieder aufzustehen.
Die Menschheit scheint ein sterbendes Gebilde,
das sanft verblutet nach dem Untergehen.
Der fahle Mond scheint durch die Zweige,
aus den Kaminen steigt der kalte Rauch;
bald geht das Feuer aus, der Mensch zur Neige,
und frostig treibt der Tod den Winter aus.
