Alle Frühlingswetter sind schon bald vergangen, längst verweht, die grüne Woge des Erwachens, gediehen in der Wärme nimmt sie Abschied vom Anfang, verwandelt die Tage, die hitzig zur Ernte hin fiebern und Schatten malen auf dem Ginster, der leuchtend blüht in den Weiten. Bald glühen die Rosen, frohlocken, betören durch Duft und Gebilde, wie in farbigen Sträußen gebunden, befreiend durch Dornen im Strauch - gebrochen, mit blutigen Händen. Stolzer Wald, du bist durch sie entwurzelt; schwach liegt manches Holz am Boden nieder, und die Dämmerung wob graue Fäden in den Früheschimmer erster Strahlen. Wald um Wald verschwanden, Erd‘ und Himmel sind verdunkelt und der Schimmer ist verblasst, als Schlote Asche niederhauchten, die sich giftig in die Böden wuschen, Wachstum lähmend, und die Mühlen mahlten unter Hämmern. Wo ein Wispern in den Zweigen traumhaft schien an Sommertagen, Schattenkühle herrschte in der Waldesstille, wo aus duft’gem Moos und grünen Farnen, alles war so hold und eigen im Erleben. Heute drehen dort die Räder, und die Täler sind von Stein und Staub gefüllt in all den Jahren. Düstre Zweifel wohnen in den Mauern, denn die Feigheit buhlte mit des Teufels stolzer Tochter. Alles Göttliche verdämmerte im Argwohn, Angst diktierte manche Schrift und Mächte, die von Gott sich eingesetzt ernannten, schürten diesen Wahn mit Höllenfeuer. Geld und Macht sind höchste Götter hier auf Erden, und die Zeit ist schwer belastet von Gesetzen, die der Natur zuwider, eigenmächtig in der Habgier handeln. Führt die Braut des Wahns zu Opferbänken, damit Gott in uns den Weg zur Heimat zeigt; lass‘ uns in der Waldkapelle horchen nach verlorenen Klängen. Was der Welt an Würze mangelt, ist das Salz der Wahrheit, die zu streuen Weisheit bringt und Wohlergehen. Wachsen, hin zum Licht gewandt durch Jahreszeiten - neu erwacht erblühen in der Welt von Morgen.
