Vergessen – Gottes Bilderbuch

Bekannte Gesichter

Die Freunde gingen – alle sind sie fort,
seh‘ sie noch flüchtig in den Träumen,
fremd scheint mir manch bekannter Ort,
bizarr das Nachtlicht in den Räumen.

Ich lauf die Treppe, die ich Jahre ging,
zur Wohnungstüre - hör die Stufen knarren,
doch ist der Gang Gespinst, kein Schritt auf ihnen,
mein Hirn hält mich, wie schon so oft, zum Narren.

Ich wache auf, mit Tränen im Gesicht,
denn wieder mal hab ich sie scheu gesehen.
Die alten ‚Freunde‘ stehn in neuem Licht.
Vertrautheit opferte dem Zeitgeschehen. 

Mein Nutzen ist dahin, bin nur ein Irgendwer.
Jemand, den man vergisst, an dem kein Denken hing.
Interessen ungeteilt, der menschliche Verkehr,
der miteinander in die Zukunft ging. 

Trockne die Tränen, doch die Frage bleibt.
Warum, weshalb, wieso? War ich so schlecht?
War ich den anderen nur Zeitvertreib? -
Eine Vergessene – niemandem gerecht.

Bittersüßer Trank

The Love Potion – Evelyn de Morgan (1855–1919)

Vorübergehn an altbekannten Orten,
ist wie ein Öffnen von Erinnerungspforten,

denn jeder Schritt auf einst gegangenen Wegen
wird Nostalgie verklärt darüberlegen;

oft lenken Wege uns durch Friedhofstüren,
die ausgetreten in vergessene Winkel führen,

und andere führen uns zu lang verdrängten Dingen,
um dort Vergebung für Vergangenes zu erringen;

darunter sind, auf brachem Feld des Lebens,
längst abgeblüht, die uns im Geiste schweben.

Das Schicksal mag ein Weichensteller sein,
lenkt unseren Zug in richtige Gleise ein,

doch in der Seele fährt Erinnerung mit,
ob gut, ob schlecht – sie zeichnet jeden Schritt. 	

In lächelndem Gedenken tief versunken,
hab ich den bittersüßen Trank der Zeit getrunken.

Wortverloren

**Carl Spitzweg** (1808-1885) – Der arme Poet

Es sprach ein schöner Satz in mir, 
nun ist er fort – ich will ihn wieder.
Wollt‘ vom Gedanken auf’s Papier,
doch ich schrieb ihn nicht nieder.

Nun ist er weg aus meinem Kopf,
gänzlich, wie weggeblasen,
ich grüble hier, rauf mir den Schopf –
ich hab ihn gehen lassen. 

Er rüttelte in meinem Hirn
und wollt um Achtung bitten,
da kam des Schlummers kurze Rast,
dann ist er mir entglitten. 

Nun denke ich den lieben Tag
an die vergess’nen Worte,
und weil ich kein Erinnern hab,
schloss sich des Denkens Pforte. 

Mein Satz ist fort, kehrt nicht zurück -
er wird es mir verzeihen,
bleibt er ein längst vergessenes Stück
des Aneinanderreihens.

Feuer der Liebe

Ströme des Leidens,
wie in glühender Lava zu steinernem Strom erstarrt,
stirbt das Leben den Tod des Erkaltens.

Von lieblosen Herzen zu Eis verwandelte Welt,
du trägst in dir die Kunst des Verwandelns.
Mit flammender Seele taue auf das Eis,
mache fruchtbar die Erde durch furchtloses Handeln.

Gott legt Stille um die Schattenherzen,
bringt sie ins Reich des Vergessens,
stillt die Ströme des Leidens durch Hoffnung,
schmiedet mit Feuer der Liebe 
den Ring der Verbundenheit.

Gewesen ist, was längst vorbei,
doch liegt Vergangnes in den Zellen,
schäumt die Erinnerung dabei
sich manchmal auf zu Sturmeswellen.

Hast du verdrängt die alten Lasten,
so stecken sie doch tief in dir;
du willst zu neuen Dingen hasten,
blockierst dir selbst die offne Tür.

Will die Erfahrung dunkel trüben
die wahre Sicht, die gar nicht schlecht,
lässt dich dein Zweifeln unterliegen –
wird der Vergangenheit gerecht.

Die Zeit hüllt den Vergessensschleier
um alle Dinge, die geschehn,
denk‘ an den Morgen, werde freier,
dann wirst du bald die Sonne sehn.