Carl Friedrich Lessing 1808-1880, Der Abschiedskuss der Sonne von der Erde
Noch hängt der Sonne Schimmer im Geäst der trunknen Bäume; wie offne Hände ausgebreitet liegt das Land. Im Farbenspiel der Blätter spinnen goldne Träume, ein blauer Hauch webt an des Waldes Rand.
Wie lieb ich euch, ihr wehmutsvollen Tage, erfüllt von stiller Festlichkeit und Glanz. Nur in des Waldes Schatten tönet eine Klage mild lächelnd webet ihr des Sommers Totenkranz.
Und selig ist es – heiter so zu gehen, wenn uns kein Wunsch mehr bindet an die Welt. Noch einmal dankend grüßen – dann verwehen die stillen Tage – bis ein Nebel fällt.
Als er mitten in der Nacht erwachte, schlug sein Herz, daß er davor erschrak. Denn die Frau, die neben ihm lag, lachte, daß es klang, als sei der Jüngste Tag.
Und er hörte ihre Stimme klagen. Und er fühlte, daß sie trotzdem schlief. Weil sie beide blind im Dunkeln lagen, sah er nur die Worte, die sie rief.
Henri Gervex 1852-1928 – Rolla
„Warum tötest du mich denn nicht schneller?“ fragte sie und weinte wie ein Kind. Und ihr Weinen drang aus jenem Keller, wo die Träume eingemauert sind.
„Wieviel Jahre willst du mich noch hassen?“ rief sie aus und lag unheimlich still. „Willst du mich nicht weiterleben lassen, weil ich ohne dich nicht leben will?“
Ihre Fragen standen wie Gespenster, die sich vor sich selber fürchten, da. Und die Nacht war schwarz und ohne Fenster. Und schien nicht zu wissen, was geschah.
Ihm (dem Mann im Bett) war nicht zum Lachen. Träume sollen wahrheitsliebend sein … Doch er sagte sich: „Was soll man machen!“ und beschloß, nachts nicht mehr aufzuwachen. Daraufhin schlief er getröstet ein.
Ein grauer, trüber Morgen Bedeckt mein liebes Feld, Im Nebel tief verborgen Liegt um mich her die Welt.
O liebliche Friederike, Dürft ich nach dir zurück! In einem deiner Blicke Liegt Sonnenschein und Glück.
Der Baum, in dessen Rinde Mein Nam bei deinem steht, Wird bleich vom rauhen Winde, Der jede Lust verweht. Der Wiesen grüner Schimmer Wird trüb wie mein Gesicht, Sie sehen die Sonne nimmer, Und ich Friedricken nicht.
Bald geh ich in die Reben Und herbste Trauben ein; Umher ist alles Leben, Es strudelt neuer Wein. Doch in der öden Laube, Ach, denk ich, wär sie hier! Ich brächt ihr diese Traube, Und sie – was gäb sie mir?
Wenn die trüben Tage grauen, kalt und feindlich blickt die Welt, findet scheu sich dein Vertrauen ganz auf dich allein gestellt.
Aber in dich selbst verwiesen aus der alten Freuden Land, siehst du neuen Paradiesen deinen Glauben zugewandt.
Als dein Eigenstes erkennst du, was dir fremd und feind erschien, und mit neuem Namen nennst du dein Geschick und nimmst es hin.
Was dich zu erdrücken drohte, zeigt sich freundlich, atmet Geist, ist ein Führer, ist ein Bote, der dich hoch und höher weist.
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