Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Bin der Gedankenbote,
kein Wenn und Aber füg’ ich ein,
sende in ausgeglich’nem Lote,
Ideen mal in groß, mal klein.
Bin der Geschichtenschreiber
von allerhöchster Stelle,
ein wortgewandter Treiber,
mal langsam und mal schnelle.
Bin Morgenstund-Erzähler,
zum Abend stimme ich dich ein,
will Freude, niemals Quäler,
deiner Gedankenvielfalt sein.
Das Denken, trüb und heiter,
geht auf die Weltenreise,
rinnt durch dein Hirn und weiter
hinaus auf deine Weise.
Erkenntnis suchend war ich krank und leer, und endlos schien der Weg, so wie ein Meer, unsagbar tief und fremd und weit und ohne Wiederkehr. So ging ich durch ein Tal, mit Sohlen schmerzend wund, denn viele Steine lagen auf dem Grund; den falschen Zeichen, die bedeutungslos, folgte mein Hoffen und die Not war groß. Aus tiefster Grube kamen tausend Fragen, die an mir hafteten und zogen, zu meiner alten Last hab ich noch sie getragen, als mir ein Licht aufging, sind sie verflogen. Ich kehrte wissend heim in meinen Hafen, den ich vergessen hatte auf der Fahrt; wie eine Motte nach dem Licht mein Sehnen - mein Dankgebet gilt jeder Müh und Plag.
Die Welt ist noch nicht reif für einen Wandel, auch, wenn der Schierlingsbecher ihr gereicht; wird sie ihn trinken, ist ihr bitt’rer Handel mit Tod und Teufel auf Verlust geeicht. Die Wahrheit ist ein grauer, schwerer Schleier, nicht, wie der Nebel, der am Morgen wallt; er löscht die Hoffnung, legt sich auf ein Feuer, auf das ein Wasser voller Zweifel schwallt. Die Sünde hat sich selbst als ‚gut‘ beschrieben, wie eine stolze Rose steht sie da, die ihre Dornen in die Welt getrieben, denn jede Lüge macht sie blutend wahr. Die Seelen, die im stillen Leid geweckt - die Wahrheit schwer an ihren Zweifeln nagt, lüften den Schleier, der das Licht versteckt - der Glaube Freiheit siegend ihnen tagt.
Wie verlorene Stimmen zwischen den Welten von Gut und Böse im Niemandsland, gesprochene Worte, die nichts mehr gelten, wie an Schicksalstagen von Unbekannt. Gelebte Schwingung im Tanz durch die Zeiten vergangener Leben im irdischen Klang. Fern von Gedanken, gottsuchend und leitend, ein Wort, das im verlorenen Frieden versank. Harmonisch legt sich im Klingen des Windes ein Dur und ein Moll in die höhere Form; unschuldig, wie das Lächeln des Kindes, ist der Wahrheit Schwingung in reinerer Norm. Gott lauscht den leisen und lauten Tönen, ihre Fülle lebt in Ihm in Ewigkeit fort, und mit denen, die Geist und Seele verschönen, wird die Erde zu einem besseren Ort.
Das Schicksal mäht mit scharfer Sense - es geht der Tod durch alle Welt, seh‘ ihn als stillen Geist der Wende, wenn hier der letzte Vorhang fällt. Nimmt mit den Hoffnungen und Plänen der Menschen Leid und Ängste fort, und manche, die sich sicher wähnten, trägt er an einen anderen Ort. So, wie auf abgemähter Erde, der Pflanzen letzte Stoppeln stehen, steht der Enttäuschung letztes Werden und gibt dem Nicht-Sein ein Verstehen. Der kalte Wind weht über Felder, der Geist des Wachsens liegt darin, und wieder gibt es neue Ernten, und wieder kommt ein Neubeginn.
Der Wind pfeift durch die Jalousien, es stürmt der Herbst die halbe Nacht; die heißen Sommerträume fliehen, die Welt ist abgekühlt erwacht. Die Muhme kehrt mit scharfem Besen, und Oheim Frost deckt Blättergräber; für das, was lebensvoll gewesen, sind sie der Totenhemden Weber. Die schwarzen Vögel kreisen wieder, wenn feuchte Nebelschwaden ziehen; krächzend lassen sie sich nieder, um vor der Sturmgewalt zu fliehen. Ihr hohes Haupt bizarr entblößend, stehen die Bäume ringsumher; demutsvoll und Furcht einflößend ist das sturmdurchheulte Meer. Weist auf lange Winternächte, wenn der Herbst das Land erfüllt - will Reim an Reim zum Kranze flechten, zum herbstlichen Gedankenbild.
Ich möchte dich in meinem Arm halten,
dich warm halten, damit du nicht frierst.
Ich möchte dich am Morgen wach küssen,
den ersten Gedanken fangen, den du verlierst.
Ich möchte dich an die Hand nehmen
und dich führen, auch auf dunkelstem Pfad.
Ich möchte dir stets der Weg sein, der bequeme,
den du gerne gehst, auch auf steinigem Grat.
Ich möchte, dass du Vertrauen setzt,
blind, in all meine Worte, mein Tun.
Ich möchte, dass dich niemals mein Wort verletzt,
du sollst immer am Herzen mir ruh’n.
Ich möchte dir Liebe sein, wie ein Gebet,
das dich mit den Himmeln versöhnt.
Ich möchte dein Trost sein, so quälend erfleht,
der dich streichelt und mit Sonne verwöhnt.
Ich möchte dein Tag sein, dein Abend, deine Nacht,
die Geborgenheit, die dich ins Bett gebracht.
Ich möchte dich tragen und streicheln im Leid,
keine Angst soll dich plagen, bis ans Ende der Zeit.
Bin ein Vulkan, mit Lava überströmt. Mein Außen ist erstarrt, mein Innen glüht. Es bettet mich die heiße Asche ein; bringe das Unheil, wenn der Morgen früht. Bin längst wie ein verglühter Stern im All, der, obwohl tot, sein Leuchten sendet in die Nacht. Bin wie der Vogel, der frühmorgens sang, bis ihn die Katze abends umgebracht. Wenn mir der hellste Klang im Moll ertönt, werd’ ich in diesem Ton gefangen sein. Treib wie ein Holzscheit in der offnen See, bin wie vom Fluch gebannt in einen Stein. Bin einer neuen Wunde bittres Weh - die tiefe Einsicht, bringe den Verzicht. Bin das erfror’ne Pflänzchen unterm Schnee, ein langes Schweigen, das man endlich bricht. Als längst vergess’ne Illusion in deinem Unbewussten treib ich hin, treib fort von dir, räum hoffnungslos den Thron der ungekrönten Königin.
Wenn ich in der großen Helle eines neuen Tages stehe und vom Ursprung meiner Quelle ihres Laufs Gefälle sehe, wird mein Wissen, hingerissen nochmals ihren Weg begleiten, niederstürzen von den Bergen, um in Tälern sich zu breiten und gesänftigt einzumünden in das Meer der Ewigkeiten. Wiederkehrend soll es künden meinen Gang durch alle Zeiten. Aber nicht auf gleichen Pfaden kehrt mir fernes Wissen wieder von des Urmeers Lichtgestaden: Schimmernd taut es auf mich nieder, seinen Regenbogen schlagend und mein Sein zum Kreise schließend, Ziel und Ursprung in sich tragend, ewig neu und ewig fließend. Ephides
Die Welt voll teuflisch ungestümer Kräfte, vom Wahn befangen, lösen sie die Zungen, sie schreien ihren Sieg, als hätten ihre Mächte den Untergang des Abendlands errungen. Wie schlafend lag das große Volk des Nordens, derweil die bösen, greisen Männer fern regieren, die Hass gesteuert, mit der Lust des Mordens, verschleierten, was sie im Schilde führen. Die böse Fee hat ihren Bann gesprochen, Dornröschenträume wehen durch die Zeit; für alle unsichtbar, wie sie durch Ritzen krochen, gefüllt von Liebe und Gerechtigkeit. Von wilden Ranken märchenhaft umschlungen, vom Dornenkleid, das undurchdringlich scheint; der Wahrheit Blüten haltend und dafür gerungen, mit vielen Gegnern frevlerischer Reihen. Das Übel aller Welt durch Einklang binden, obwohl sein Echo mahnend weiterschallt; den schmalen Weg in die Erlösung finden, dem Schall zu lauschen, wie er bald verhallt. Die Büchse der Pandora endlich schließen, die Schatten fliehen sehn in lichte Fülle, der Freiheit Rosen süßen Duft genießen, im dornenlosen Meer der Sommerstille.