Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Tage, welche welk geworden,
fallen in den Schoß der Zeit,
sind wie Staub,
gehn geistverloren
in die Schicht der Fruchtbarkeit.
Alter Weg vergang’ner Fährten,
Schichten, die wie Jahresringe
alter Bäume Auskunft geben,
sind der Boden aller Dinge.
Schoß, aus dem die Leben kamen,
werden, wachsen und vergehen.
Wiederkehren ist ein „Amen“,
lässt das Ur-Bild auferstehen.
Es ist ein ewig Auf und Ab,
ein Werden und Vergehen.
Die Erde ist ein großes Grab,
die Zeit nur ein Geschehen.
Wie Blätter fallen sie vom Baum,
die vielen Todgeweihten.
Die Lebenszeit bleibt nur ein Traum
von Hoffnung in den Zeiten.
Du schöne Welt, du süßer Klang,
bald muss ich Abschied nehmen.
Bin wie die Vielen müd und bang,
vom Dasein wund gelegen,
und bettet mich der Sonne Strahl
in neue Frühlingsfülle,
so wandle ich ein weit’res Mal
auf dieser Erdenhülle.
Verklärtes Lied – im letzten Klang
dem Himmelsglanz zu singen;
der alten Töne neuer Sang,
Vollendung und Beginnen.
Die alte Zeit ist fort. Mit ihr Generationen.
Auf Sand des Einst ist unsre Welt gebaut,
als winziges Atom, das schlummert in Ionen.
Ihr Bild, verklärt, nur Abbild, mild ergraut.
Verklärte Zeit! Was ist von dir geblieben,
wenn das Gedenken manche Wahrheit schönt?
Wie war dein Früher? Ist es übertrieben…
ist es ein falsches Bild von dir, das uns verhöhnt?
Der Sand der Gegenwart lässt Schritte schwanken.
Mein Blick mag ungern manche Wahrheit schauen.
So manche Nacht gefüllt mit Taggedanken,
die kreisten bis zum nächsten Morgengrauen.
An Fetzen der Vergangenheit zu kleben,
fest in sich tragend altes Zeitgeschehen;
ringen nach Luft im Wellentanz des Lebens,
im Auf und Ab, wie Treibholz und vergehen.
Länder ohne Frieden,
ausgebombt die Dächer,
offen und zerstört die Mauern.
Frühling kam,
drängt stürmisch durch die kalten Wände;
wo es grünen sollte,
liegen Häuserfronten, Steine, Eisen.
Werden irgendwo durch diesen Schutt die Blüten steigen?
Dort,
wo das bröckelnde Gestein über gebrochenen Balken die Toten begräbt,
dort ist das österliche Licht erloschen,
bluten die gegeißelten Wunden.
Ausgeharrt die Wenigen,
die den Strahl des Zukunftsglaubens empfingen,
ihn immer noch durch die sterbende Stadt tragen
und mit verschleierter Sicht auf Erlösung hoffen.
Seht nicht auf die Einsamkeit des Ortes,
auf den Ursprung der Tat.
Schaut auf den nächtlichen Himmel;
seht die Sterne,
die auch über den Wüsten die Welt mit ihrem Schein bezaubern.
Seht, es ist der Mensch,
der die Erde bedeckt durch den eigenen Schatten!
Wann ist’s genug?
Unzählig sind Menschen gestorben.
Mitten im Leben gefällt durch die Hand des Nächsten,
aus Willkür, Hass und Diktat,
wie blühende Bäume gestürzt.
Frevel ist es,
wenn menschliches Geheiß uns zu morden gebietet,
wenn die Not uns befiehlt zu töten, was wir lieben könnten – unseren Nächsten.
So ragen die Stämme der Bäume zerschossen aus dem Schutt der Gemäuer,
wo sie ihre blühenden Kronen verloren.
Bis zuletzt mit erhobenen Häuptern,
wie die gefallenen Kämpfer es taten.
Sie sind untergegangen, wie die Sterne,
die trotzdem am Himmel sichtbar bleiben.
Über den Ruinen liegt eine verschleierte Schönheit,
und in Fenstern,
die keine Scheiben mehr tragen,
taucht fahles Mondlicht die Nacht in Vergessen.
Der Erinnerung Blüten winden sich zum Kranz,
legen Segen in die Herzen,
die vergehen.
Morsch und leer sind die Ruhmeshallen!
Denn darin welkt der Duft des Todes und der großen Einsamkeit.
Der Krieg geht weiter, es ist ein ewiger Krieg.
Es kann kein Nachlassen geben.
Krieg wird auf dem Schlachtfeld des Materialismus geführt.
Der Geist wird über die Materie triumphieren, denn der Geist ist Herr und die Materie ist Diener. Es ist töricht, dem Diener zu erlauben, den Meister zu beherrschen.
Muss Sterbliches gehen, wo Er seinen Blick erhebt?
Seht: Er richtet nur unsere Schatten, trägt sie ins Licht!
Über die Schultern der Natur
schmiegen sich seidige Lüfte.
Blüten entlang der Frühlingsspur
beherrschen die lockenden Düfte.
Tulpenspitzen, verborgen im Grün,
wachsen und warten auf Sonne.
Öffnen die Krokusse in der Früh,
hinwendungsvoll, voller Wonne.
Rotkehlchen hinter Heckengesträuch
zwitschern die ersten Weisen.
In jedem Baum ein reges Geräusch,
es singen die Lauten und Leisen.
Die Meisen fliegen in Scharen umher,
erfreun sich am Nestbau im Grünen.
Manch‘ Zweiglein und vieles mehr
muss bald den Brütenden dienen.
Neue Brut schlüpft und wächst heran;
die Raben wollen sie holen.
Bei deren Suche wird sicher dann,
mancher Nestling gestohlen.
Wie bei Bäumen die Blüten verwehen,
zu tausenden fruchtlos verderben,
wird manches frühe Leben vergehn
und zum Nutzen anderer sterben.
Erwachtes Leben hilft uns verstehen,
das ständige Aufwärtsstreben.
Ein Werden, Blühen und Vergehen,
wie des Frühlings ewiges Geben.