Leben scheint wieder schneller geworden, Vollmond hat unruhige Nächte gebracht, Träume mit fremden Menschenhorden, redende Münder, die sprachlos gemacht.
Am hohen Himmel 3D Hologramme - ich steh auf der Straße, folg ihrer Sicht: Raumschiffe, kriegerische Belange, Künftiges in bedrohlichem Licht.
Still und mahnend ziehen sie dort, wie Wolken, doch bildhaft, in Zukunft gehüllt. Ein übles Traumbild – ich denk mich fort: Wieder ein Ort, mit erschreckendem Bild!
Hochschwanger bin ich, soll gleich entbinden, bekomme Ärzte zur Seite gestellt; allesamt mühen sich. Nicht zu ergründen, ob ich dann Neues bringe zur Welt.
Werd‘ wieder tief in Schlaf versinken, wenn neue Träume, wie Tropfen regnen, will die bittren und süßen trinken, als Geistesblitze genießen und segnen.
Spätsommer – Hans Andersen Brendekilde (1857-1942)
Der Sommer schreitet still, mit langen Schatten, sein goldener Glanz, verregnet und verhangen; wo ihn die letzte Hitze kühlte, hat Herbst angefangen, und Blattwerk liegt auf Straßen und Rabatten, die eingegrenzt in Parks von Wegen trennen, bepflanzt in bunte Sommerblumenfarben, doch nun erblasst und müde in der Wärme starben und die Vergänglichkeit beim Namen nennen.
Das Leben ist uns Lehrpfad hier auf Erden, ist uns ein Pilgerweg, mit Blumen ausgeschmückt, auch wenn die Schritte steinig unterlegen, ist er mit Liebe und mit Hoffnung überdeckt.
Wir sammeln Blüten wie Erfahrungswerte, mit Steinen bauen wir ein winderprobtes Haus; wir folgen einer unbekannten Fährte, die sich durchs Leben zieht, auch wenn es graust.
Schau immer nur nach oben, nie nach unten - die Sonne scheint vom Himmel jeden Tag. Mit hellen Strahlen wird sie ewig funkeln, ist uns ein Sinnbild, das uns geistig füllen mag.
Vital erleuchtend wird sie Kummer stillen, den Geist in uns erreichen und beleben; das, was uns niederschlug in Weisheit hüllen, in unser Pilgerkleid den Glauben weben.
Kein Buch auf dieser Welt kann ihn uns lehren, kein Lehrer weitergeben dem, der’s wissen will. Die Göttlichkeit im Menschen zu beschreiben, gleicht einer unbekannten Pflanze, die erst keimen will.
Durch deine Taten musst du sie verdienen - Wahrheit erkennen, frei und ohne Schuld. Sei Pilger nicht zu Kirchen und Ruinen, erreich das Ziel des Lebensweges in Geduld.
Vom Strom der Zeit gelöst und mitgerissen, nichts kann ihn halten, den Moment. Ein Augenblick ist wie ein innig Küssen, zeitlos erlebt, verbunden, dann getrennt.
Es streift durch jede Zeit Vergänglichkeit, die Toten tragen Ruhm und Glanz im alten Namen. Im Ganzen lebten sie – Geist existiert und bleibt, Es änderten sich Menschen, Mode, ihr Gebaren.
Generationen, wie sie lachten, liebten, und hofften, dass die Menschheit besser würde, und sich letztendlich doch bekriegten, im kleinsten Raum oder der Welt zur Bürde.
Sie machten nieder, was der andre baute, zerstörten Existenzen, Hoffnung, Leben, und als am neuen Tag das Chaos graute, lag ein Geruch der Fäulnis auf den Wegen.
Gepflastert einst mit Hoffnungsschimmern, hat dies ein Leichentuch längst zugedeckt. Verstummt ist auch das letzte Wimmern, zerstört das Land – ein grässlich leerer Fleck.
Wie ein Komet, der einschlug, Leben ändert, wirkt Klimawandel, Krieg und saurer Regen. Die neue Eiszeit kommt, nichts führt zur Wende; der dezimierte Mensch sucht neue Wege.
Vom Schein der Mode sollt‘ ich mich entwöhnen; ein Hauch von Nichts, der sich um Leiber schmiegt, ein bisschen krumm Gewachs’nes gerade biegt, die Blicke auf sich zieht, um zu verschönen.
Liegt doch ein Trug, der augenscheinlich da, in Kleidern, die den Trägern schmeicheln, kaschiert die Linie in einigen Bereichen und man verbirgt, was sonst erkennbar war.
Ganz unentbehrlich schienen einst die Blicke, die beim Flanieren meinem Körper galten; es war mir ein Genuss, sie an mir festzuhalten, es gab mir Selbstvertrauen, Leichtigkeit der Schritte.
Die Moden ändern sich im Lauf der langen Zeit, Gepflogenheiten sind nur temporär - das Alter kam, und jede Falte zeigt mir, was es mit sich nahm: die Schönheit und die Oberflächlichkeit.
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