Wenn die Liebe dir winkt, folge ihr, sind ihre Wege auch schwer und steil. Und wenn ihre Flügel dich umhüllen, gib dich ihr hin, auch wenn das unterm Gefieder versteckte Schwert dich verwunden kann. Und wenn sie zu dir spricht, glaube an sie, auch wenn ihre Stimme deine Träume zerschmettern kann wie der Nordwind den Garten verwüstet. Denn so, wie die Liebe dich krönt, kreuzigt sie dich. So wie sie dich wachsen lässt, beschneidet sie dich. So wie sie emporsteigt zu deinen Höhen und die zartesten Zweige liebkost, die in der Sonne zittern, steigt sie hinab zu deinen Wurzeln und erschüttert sie in Ihrer Erdgebundenheit. Wie Korngarben sammelt sie dich um sich. Sie drischt dich, um dich nackt zu machen. Sie siebt dich, um dich von deiner Spreu zu befreien. Sie mahlt dich, bis du weiß bist. Sie knetet dich, bis du geschmeidig bist; Und dann weiht sie dich ihrem heiligem Feuer, damit du heiliges Brot wirst für Gottes heiliges Mahl. All dies wird die Liebe mit dir machen, damit du die Geheimnisse deines Herzens kennen lernst und in diesem Wissen ein Teil vom Herzen des Lebens wirst…
Khalil Gibran (* 6. Januar 1883 als Gibrān Khalīl Gibrān bin Mikhā’īl bin Sa’ad arabisch جبران خليل جبران, DMG Ǧibrān Ḫalīl Ǧibrān in Bischarri, Osmanisches Reich, heute Libanon; † 10. April 1931 in New York
Die letzten Blätter fallen von den Zweigen und auf den Straßen liegt das nasse Laub. Tief sich die Äste der Platanen neigen und Regen mischt sich mit dem Straßenstaub.
Von Ferne naht die Nacht mit dunklen Schatten und um die Häuserecke pfeift der Wind. Ein braunes Blatt tanzt auf den Gehwegplatten, die feuchte Luft macht Fensterscheiben blind.
Spinnweben glänzen nass in letzten Sonnenstrahlen; ein Regenbogen spannt sich über Stadt und Land. Mit voll bepackten Zweigen die Kastanien prahlen – stehn majestätisch dort am Straßenrand.
Hör’ fern vom Kirchturm her der Abendglocke Ton. Ihr Klang ist anders als an Sommertagen. Die graue Stille ist des Herbstes Handwerkslohn – es wird bald Winter, will das Läuten sagen.
Und oft in dieser finstren Totensonntags-Zeit, lässt sich ein Lichtstrahl durch die kahlen Äste gleiten. So wirst du Mensch – traf dich auch wehes Leid – zu neuer Hoffnung über Gräber schreiten!
Es ist der Wind, der durch die Bäume fegt, der peitschend mein Gesicht zerschneidet,
der sich hoch zu den weißen Wolken hebt und tief sich mit dem Boden dann vereinet;
der die Natur mit fester Hand stets voran treibt und nächtelang um meine Hauswand heult,
der Räder drehend in den Sphären bleibt, als Weltengärtner Samen um sich streut.
Er ist der rastlose Motor der Welt, denn ohne ihn versiegt das Leben;
ob stürmisch oder milde eingestellt, vereint er sich mit Sonne, Mond und Regen.
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