Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Die Luft ist lau, die Winde lind, die Vögel ziehen Kreise, die Sonne strahlt, als lächelt sie; die Welt erwacht, ganz leise. Der Baum wiegt langsam hin und her im stillen Morgentanze, deckt seine Kahlheit mit dem Kleid aus Sonnenstrahlenglanze. Die Vogelwelt stimmt an ihr Lied - noch zaghaft hat’s geklungen, dann kam der Frühling über Nacht, hat kräftig mitgesungen. Er streute frisches Grün aufs Land, lässt alles blüh‘n und sprießen, nun kann sich Lebenslust und Sinn in Winterherzen gießen.
Um Allerseelen
in der dunklen Nacht,
wenn vor uns stehen,
die immer neu unserem Herzen fehlen, -
Erinnrung erwacht.
An die alten Kirchen, die Hügel im Feld,
wo sie schlafen, Vätern und Nachbarn gesellt,
in verlorener Heimat über der See, -
und an Alle, die hilflos und einsam starben,
an Alle, die sinkend im Eis verdarben,
die keiner begrub, nur Wasser und Schnee,
auf dem Weg unsrer Flucht, - dem Weg ohne Gnade!
Und wir ziehen im Traum verwehte Pfade
Wagen an Wagen, endloser Zug,
der ein Volk von der Heimat trug!
Von Norden, von Osten kamen wir,
über Heide und Ströme zogen wir,
nach Westen wandernd, Greis, Frau und Kind.
Wir kamen gegangen, wir kamen gefahren,
mit Schlitten und Bündel, mit Hund und Karren,
gepeitscht vom Wind, vom Schneelicht blind, -
und Wagen an Wagen.
Zuckend wie Nordlicht am Himmel stand
verlassner Dörfer und Städte Brand,
und um uns heulte und pfiff der Tod,
auf glühendem Ball durch die Luft getragen,
und der Schnee wurde rot,
und es sanken wie Garben die hilflos starben,
und wir zogen weiter,
Wagen an Wagen, - -
Und kamen noch einmal, trügrisches Hoffen,
durch friedliches Land.
Tür stand uns offen,
bei jenen, die nicht unser Leiden gekannt.
Sie kamen, sie winkten, sie reichten uns Brot, -
sie luden die Not
am warmen Herde zu sich als Gast.
Scheune und Stroh rief müde zur Rast.
Doch wir konnten nicht bleiben,
wir zogen vorüber
Wagen an Wagen
und hörten durch Sturm und Flockentreiben
das Glockenlied ihrer Türme noch
und hörten doch
das Dröhnen des Krieges, der hinter uns zog,
und vom Wegkreuz bog,
blutend, mit ausgebreiteten Armen,
sich dorngekrönter Liebe Erbarmen.
Wir konnten nicht halten, wir konnten nicht knien.
Sie kamen hinter uns, Wagen an Wagen, -
Unsre Herzen nur schrien:
O blick nach uns hin!
Wir wandern, wir wandern, endloser Zug,
Volk, das die Geißel des Krieges schlug,
entwurzelter Wald, von der Flut getragen, -
Wohin?
Wohin? - - -
Dort, wo die Welt versinkt am Horizont, gleitet nur der Wind auf Engelsflügeln, treibt vor sich Zeit im Sonnenstrom, wird ihre Flüchtigkeit in Fülle wiegen. Das Herz der Welt pocht laut und lauter, um alle Seelen schmilzt die Zeit. Was wichtig schien entflieht den Sälen des Tempels der Vergessenheit. Durchschweben helle Säulenhallen, bis hin zum Anbeginn der Welt, die Tempel dieser Erde fallen und Frieden liegt auf Wald und Feld. In allen Städten schweigt das Leben, die Steine sind zu Staub zerfallen und jedes glockenhafte Beben dringt ein in göttlich ferne Hallen. Die Engel stehen an den Pforten, sie singen tief in Harmonie, empfangen, die von Weltenorten treu lauschten ihrer Melodie.
Übersetzung: There, where the world sinks on the horizon, only the wind glides on angels' wings, drifts before it time in the sun's stream, will cradle its fleetingness in fullness. The heart of the world beats louder and louder, around all souls time melts. What seemed important escapes the halls of the temple of oblivion. Float through bright columned halls, to the beginning of the world, the temples of this earth fall and peace lies on forest and field. In all cities life is silent, the stones have crumbled to dust and every bell-like tremor penetrates into divinely distant halls. The angels stand at the gates, singing deeply in harmony, receive, who from world places faithfully listened to their melody.
Nur seinesgleichen kann er lieben, ansonsten liebt der nur sein Spiegelbild. Gute Gefühle hat sein Wahn vertrieben, normales Denken ist nicht seine Welt. Erheitert ist er, wenn durch seinen Terror die Angst das Grausen auf Gesichtern malt. Hat süffisantes Lächeln und Humor, durch den sarkastisch er mit Worten prahlt. In seinen Augen blitzt ein Teufelsfunke, in seinem Innern wohnt Besessenheit. Halb Dämon, freut sich der Halunke am Massensterben, für den Krieg bereit. Er zieht die Fäden seiner Marionetten, hat Angst vor seinem eignen Untergang. Sie sorgen für den Mord in Städten, befehlsgetreu, und er ergötzt sich dran. Der Teufel lässt ihn vorwärtsschreiten, gefolgt von Jacken ziehenden Experten, und die als Freunde wähnend ihn begleiten, sind doch nur Macht- und Geld-Gefährten. Er glänzt mit Lügen, Status und Potenzen, gibt sich als unbesiegbar harten Mann. Durch seinen Machtkampf will er glänzen, vom Volk poliert sein Größenwahn. Das Böse in ihm wird ihn fällen und mit ihm seinesgleichen ziehen. Wie wird man einst von ihm erzählen? "Der Schreckliche" steckte darin!
's ist Krieg! 's ist Krieg! O Gottes Engel wehre,
Und rede du darein!
's ist leider Krieg – und ich begehre
Nicht schuld daran zu sein!
Was sollt ich machen, wenn im Schlaf mit Grämen
Und blutig, bleich und blaß,
Die Geister der Erschlagenen zu mir kämen,
Und vor mir weinten, was?
Wenn wackre Männer, die sich Ehre suchten,
Verstümmelt und halbtot
Im Staub vor mir sich wälzten und mir fluchten
In ihrer Todesnot?
Wenn tausend, tausend Väter, Mütter, Bräute,
So glücklich vor dem Krieg,
Nun alle elend, alle arme Leute,
Wehklagten über mich?
Wenn Hunger, böse Seuch und ihre Nöten
Freund, Freund und Feind ins Grab
Versammelten, und mir zur Ehre krähten
Von einer Leich herab?
Was hülf mir Kron und Land und Gold und Ehre?
Die könnten mich nicht freun!
's ist leider Krieg – und ich begehre
Nicht schuld daran zu sein!
Wenn der neuen Zeit entwächst grüner Trieb, wie alten Bäumen, wie sich Glanz auf Stumpfheit setzt, glätten Kräfte im Geheimen, zwanglos einend und verbindend, selben Wurzelholz entspringend, kunstvoll Klang und Harmonie. Aus dem Chaos der Akkorde reihen Noten sich wie Hände, ineinander greifen sie, wo sie lösen und vollenden. Um das Eins-Sein zu bewahren, schwingt es heimlich und berührt. Baumes Kronen offenbaren, welche Kraft hierhergeführt. Lausch dem Singen in den Welten, engelhaft ist der Gesang, lass als Lösung Liebe gelten, wähle weise Kraft und Klang.
Schon als ich klein war, suchte ich auf Erden nach Heimat. Himmlisch sollte sie mir werden, fort von den eng gesteckten Grenzen und Verboten, wo mich die Elternherzen banden hinter Pforten und Kämpfe trugen in die Kindheitsecken, wo lieblos ihre Seelen sich versteckten und Abschied nahmen nach geraumer Zeit, der Arbeit folgten, statt der Zweisamkeit. Die Eltern waren abweisende Gefährten. Sie liebten ihre Werte, wie die Gärten, in altbewährter, wohl erzogener Art, die alles Eigentum vor ‚bösen' Fremden wahrt. Ich habe losgelassen, blick ins Unbegrenzte. Die Sehnsucht band mir helle Zukunftskränze und legt ein weißes Band zum Horizont, wo Gott in grenzenloser Heimat wohnt.
Rezitation: Christian Reiner
Wenn aus dem Himmel hellere Wonne sich herabgießt, eine Freude den Menschen kommt, daß sie sich wundern über manches Sichtbares, Höheres, Angenehmes: Wie tönet lieblich heilger Gesang dazu! Wie lacht das Herz in Liedern die Wahrheit an, daß Freudigkeit an einem Bildnis – über dem Stege beginnen Schafe den Zug, der fast in dämmernde Wälder geht. Die Wiesen aber, welche mit lautrem Grün bedeckt sind, sind wie jene Heide, welche gewöhnlicher Weise nah ist dem dunkeln Walde. Da, auf den Wiesen auch verweilen diese Schafe. Die Gipfel, die umher sind, nackte Höhen sind mit Eichen bedecket und seltnen Tannen. Da, wo des Stromes regsame Wellen sind, daß einer, der vorüber des Weges kommt, froh hinschaut, da erhebt der Berge sanfte Gestalt und der Weinberg hoch sich. Zwar gehn die Treppen unter den Reben hoch herunter, wo der Obstbaum blühend darüber steht und Duft an wilden Hecken weilet, wo die verborgenen Veilchen sprossen; Gewässer aber rieseln herab, und sanft ist hörbar dort ein Rauschen den ganzen Tag; die Orte aber in der Gegend Ruhen und schweigen den Nachmittag durch.
Ströme des Leidens, wie in glühender Lava zu steinernem Strom erstarrt, stirbt das Leben den Tod des Erkaltens. Von lieblosen Herzen zu Eis verwandelte Welt, du trägst in dir die Kunst des Verwandelns. Mit flammender Seele taue auf das Eis, mache fruchtbar die Erde durch furchtloses Handeln. Gott legt Stille um die Schattenherzen, bringt sie ins Reich des Vergessens, stillt die Ströme des Leidens durch Hoffnung, schmiedet mit Feuer der Liebe den Ring der Verbundenheit.
Wohl hab' ich Liebe für mein Vaterland, Doch Liebe eigner Art, die zu bemeistern Nicht mehr vermag der prüfende Verstand. Für Barbarei kann ich mich nicht begeistern, Nicht in der Jetztzeit, nicht im Alterthum. Ich liebe nicht den bluterkauften Ruhm, Ich liebe nicht die stolze Zuversicht, Die sich auf Bajonette stützt — auch nicht Den Heilgenschein des Ruhms aus alten Tagen, Davon die Lieder melden und die Sagen. Doch seh' ich gern, - weiß selbst nicht recht warum - Der endlos wüsten Steppen kaltes Schweigen, Wenn welk die Halme sich zur Erde neigen Und nichts erschallt als Zwitschern und Gesumm. Gern hör' ich auch der Wälder nächtig Rauschen, Mag gern dem Wellgetös der Ströme lauschen, Wenn sie im Frühling eisesfrei umher Die Lande überschwemmen wie ein Meer. Ich lieb' es auch, durch Dorf und Feld zu jagen, Den Weg zu suchen durch das nächt'ge Dunkel, Wo keiner Antwort gibt auf meine Fragen Als ferner Hütten zitterndes Gefunkel. Den Stoppelbrand der Felder seh' ich gerne, Die weißen Birken an der Flüsse Borden, Die Karawanenzüge aus der Ferne Der wandernden Nomadenhorden. Mit einer Freude die nicht Alle kennen, Seh' ich im Herbst die korngefüllten Tennen, Das Bauernhaus mit strohbedecktem Dache, Geschnitzten Läden vor dem Fensterfache. Und sonntags gern in träumerischer Ruh Seh' ich dem Lärm betrunkner Bauern zu, Wenn stampfend sie im Tanz die Schritte messen, In Lust und Lärm der Woche Qual vergessen. Übersetzung von Friedrich Martin Bodenstedt.
