Poesie – Seite 25 – Gottes Bilderbuch

Wie lang noch?

Frühling, Sommer, Herbst und Winter –
sind millionenfach vergangen;
flüchtig blieben sie, wie Zeiger
an der Uhr des Weltalls hangen.

Drehten langsam ihre Kreise,
und die Jahreszeiten gingen
über die gesetzten Gleise,
ließen die Natur gelingen. 

Störte sich nicht an den Dingen,
die um sie herum passierten,
kurz des Lebenswegs Passage,
durch die sie schicklich manövrierte.

Natur – sie holt sich alles wieder,
trotz Menschenwerk und deren Krisen.
Wird es noch Jahreszeiten geben,
wenn alle Zeiger stillstehen müssen?

Als ich mit 50 Jahren zu schreiben begann, habe ich dieses Gedicht von meiner geistigen Begleitung empfangen, die immer bei mir ist, wenn ich sie brauche. Ich denke gerne an die Anfänge meines Schreibens zurück. Die Verse habe ich damals ohne nachzudenken notiert. Jedes Wort war ein Geschenk, das ich hier noch einmal veröffentliche.

Sir Edward Burne-Jones (1833-1898), Phyllis and Demophoön

Ich möcht‘ aus deiner Seele lesen,
erfühl’n die Göttlichkeit in ihr,

möchte als unerkanntes Wesen
die Rose sein, vor deiner Tür.

Möchte dich in Gedanken halten,
zum Tanze nah dich wiegend schwingen

und dir die Blume für dein Haar
aus dem verbot’nen Garten bringen;

möchte im Mondschein dich bezaubern,
mit Sternen, die am Himmel tanzen,

dir nur die schönsten aller Rosen
in deine Herzenslaube pflanzen;

möchte dein Narr sein und dein Held,
der treu und schützend dich umgibt,

der dich aus unsichtbarer Welt
bereits seit Ewigkeiten liebt.

Will sanft dich sicher halten,
wenn du zu fallen drohst,

möcht‘ deinen Weg begleiten,
ewig und grenzenlos.

Politiker

Man sieht ihn kämpfen, und wie er verliert, 
wenn gesetzte Pläne zerstört,
wie er scharfe Worte, wie Pfeile gebiert -
Ziel verfehlend und ungehört. 

Wie er zweifelnd im Kreise sich dreht,
nach einem Ausweg sucht;
wenn Hoffnung vom Winde verweht,
er seine Gegner verflucht. 

Geht auf in Stein gemeißelten Stufen,
brüchig und ausgetreten;
gleitet aus, hört in sich „Hilfe“ rufen,
wie eindringliches Beten. 

Das Stafelholz ist freudig übernommen, 
es weitertragen, scheint zu schwer;
denn, der die Höhe suchte, ist benommen -
den Fall vor Augen, umso mehr. 

Er suchte Größe, fühlte sich erwählt!
Ein Damenopfer, um zu siegen?
Er scheint schon kraftlos, ausgezählt,
muss sich in Kompromissen wiegen. 

Für alle Menschen strömt der gleiche Segen.
Demokratie ist das, was zählt!
Erkämpfte Mangelhaftigkeit auf allen Wegen.
Verirrtes Volk, wen hast du dir erwählt?

Am Morgen

Waren so viele Gedichte,
die mir mancher Morgen schenkte
und mich bei Tagesbeginn
in feinsinnige Bahnen lenkte.

Zuweilen in Trauer getaucht,
abseits gestanden vom Leben,
manchmal altersergraut,
einsam dem Schicksal ergeben.

Doch öffnete mancher Tag
die Türe zum lichtvollen Denken,
denn Freude und höherer Trost
sollten mein Augenmerk lenken.

Da wurde ein Sonnenstrahl
Liebkosung, damit mir nichts fehle;
er streichelte sanft meine Haut
und malte golden die Seele.

Es strich mir durchs fallende Haar
ein Hauch, der mich schützend umhüllte,
der meine fiebernde Stirn
mit heilender Duldsamkeit kühlte.

Sie richtet mich auf in Milde,
lehrt mich, unter Tränen zu lächeln,
durch Schmerzen hindurchzugehen,
nie an des Lebens Härte zu schwächeln.

War manchmal in Tiefen versunken,
dort traf mich himmlisches Licht,
das durch irdische Starrheit hinaus,
selbst durch felsigste Wände bricht.

Wenn alles morgens noch ruht,
schau ich zu den Sternen hinauf:
Alles Große braucht Einsamkeit!
Ich, kleines Licht, brauch sie auch.

Frühlingskränze

Wie Wolken ziehen, gehen hin die Tage,
nur geliehen ist die Lebensgabe,
will vollzogen sein in hohem Sinn.

Trag dein Lebenslicht und scheine,
geb der Welt die Klarheit und das Reine,
bring die Mattigkeit zum Glänzen,
bind den Sonnenschein zu Kränzen.

Winde mit hinein Erfahrung,
nimm die Blüten dir als Offenbarung,
als Erziehung für die Welt danach.

Ist nicht schlimm, wenn kurz die Dauer;
blühtest wie die Blumen an der Mauer,
wie an einem warmen Frühlingstag.

Ungeduld

Ungeduld durchströmt das Handeln,
ohne Ruhe scheint der Geist,
wenn sich der ersehnte Wandel
scheinbar endlos dreht im Kreis.
 
Fern dem Ziel erscheint die Strecke,
die zu bewältigen wir wählten,
die wir langsam wie die Schnecke,
Schritt für Schritt uns vorwärts quälen.
 
Und haben wir trotzdem erreicht,
was wir zu träumen nicht mehr wagten,
dann wird’s ums Herz uns richtig leicht,
vergessen, wenn wir fast verzagten.
 
D’rum setzt die Ziele nie zu hoch
und nie zu groß das Streben,
gelingt in kleinen Schritten doch
der Aufstieg durch das Leben.

Blütenmeer

Blümlein, die ihr noch in Erden,
lasst des Frühlings Buntheit werden;
richtet auf die Blütenspitzen,
kriecht heraus aus dunklen Ritzen.

Reckt die Köpfchen in die Sonne,
öffnet euren Kelch mit Wonne;
Gänseblümchen, Löwenzahn,
lockt die Bienenvölker an.

Wolken werden euch begießen,
um mit bald vermehrtem Sprießen
uns ein Blütenmeer zu schenken
und die Sorgen fortzulenken.

Frühlingsmomente

Ein Frühlingstag – Hans Andersen Brendekilde (1857-1942)

Sich von allen Schatten lösen
und vor Mauern, den porösen,
glücklich in der Sonne dösen;

friedvoll sein in den Gedanken
und im Reigen grüner Ranken
für den neuen Frühling danken.

Zwischen Bäumen Ruhe finden,
tief verwurzelt sich verbinden;
Herzen suchen in den Rinden.

Liebe fühlen in den Zweigen,
sich vor der Natur verneigen,
Gottes Schöpfung Demut zeigen.

Segen liegt auf seiner Kunde,
wenn das Licht verlässt die Runde,
in des Lebens blauer Stunde.

Geistige Wahrheiten

Du suchst dein wahres Ich ein Leben lang
und fragst dich oft nach einem Sinn.
Dein Geld treibt dich auf falschem Weg voran,
denkst trotz des hohen Alters an Gewinn.

Mit über achtzig Jahren noch ein Haus,
das neu gebaut wird - viel zu groß für dich?!
Bald gehst du auf die Neunzig und mir grausts:
Ein sehr viel kleineres ist längst in Sicht.

Kurzlebig nur noch, treibt dich dein Besitz.
Niemand der hilft, für alles musst du zahlen.
Des nachts, wenn Tod auf deiner Bettstatt sitzt,
treibst du im Traum die Handwerker in Qualen.

Denkst du denn wirklich, du wirst ewig leben?
Dein letztes Hemd hat keine Taschen!
Gibt es in dir ein spirituelles Streben?
Du hast noch viel zu tun, es reinzuwaschen.

Bald wirst du in den neuen Morgen gehn
und orientierungslos, wie kleine Kinder sind,
geistigen Auges Wirklichkeiten sehen,
für die bisher dein Lebensinhalt blind.

Luftschlösser, die du einst erbautest,
mit Geld, an dem mental du hingst,
und der Besitz, dem du vertrautest,
war nicht mehr als ein Truggespinst.

Leichtigkeit

Abgehärtet durch das schwere Tragen
mancher Krisen, die hier Wunden schlugen,
war des Bauern Hand in alten Tagen,
als sie sich durch Dornenfelder gruben.

Gegen Stein und Disteln mussten kämpfen,
all die Arbeitsamen, die die Äcker bauten; 
Schwielen, die die Schmerzempfindung dämpften,
wenn sie ihre Hände in die Dornen tauchten.  

Spürten nicht einmal die tiefen Stacheln
und die Nesseln, wie sie ätzend bissen;
nahmen nicht so schwer des Krieges Krachen,
wenn die Bomben große Krater rissen.

Sensibler Mensch – auch heute trägst du Sorgen,
verletzlich kannst du Leben kaum ertragen;
geistig gereift sind deine Hände weich geworden,
leicht bluten sie an dornenreichen Tagen.

Seelengeformtes Schicksal deiner Stunden,
trage mit Leichtigkeit des Daseins Los;
lege Gelassenheit auf deine Wunden,
lass sie die Schwiele sein, die Schmerz verschloss.

Schlagwort: Poesie