Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Bald schon ist der Mai gegangen, nahm die Lüfte rein und mild, zog mit ihnen in den Sommer, der schon schmückt das traute Bild. Frohnaturen jubeln, singen ihm entgegen wie ein Zug. Leise wandelnd, wandelt alles sich zur Reife, hin zum Pflug. Dunst und Dampf gewob’ne Tropfen - wo seid ihr im Nichts dort oben? Regen, falle auf die Erde, wenn im Schweiß ihr Kleid verwoben. Sollen Morgenwinde wehen, wie im Mai in erster Stunde. Zeig in Sonnenschein und Regen unseres Schöpfers Tat und Kunde.
Ich wünsche mir mein Büro zurück, mit Klimaanlage und Kühle. Ich sehne mich nach vergangenem Glück, mit Schaukel und Gartenstühlen. Dem Sommer bin ich abgewandt, möcht‘ mich am liebsten verkriechen. Mag nicht das Meer und den vollen Strand; will nicht Schweiß und Sonnencrem‘ riechen. Die Menschen laufen draußen umher, so froh gelaunt und so munter, als gäbe es keine Hitze mehr. Ich lass‘ früh die Rollos herunter. Die Luft wird mir knapp, ist zum Schneiden fast, und nachts macht der Tag so weiter. Ich wünsch mir herbei ein herbstliches Nass, und der Winter macht dann weiter. Zerflossen in dieser ‚Sommerlust‘ wünsche ich mir kühlere Tage. Fühl‘ mich bedrängt von Wärme und Frust. Der Sommer ist meine Plage!
Stockrosen schmücken das alte Haus mit duftigen Blütenkleidern, wie alte Damen sehen sie aus, begrünt in samtigen Leibern. Äcker und Felder sind dürr und erstarrt, von Sonne verbrannt und in Schwere. Abgeerntet so manche Saat, in den Fluren schon Spätsommerleere. Sonnenblumen sind standhaft und wach, wogen sanft in den flirrenden Gluten. Das Grün der Kartoffeln liegt hitzeschwach, gesenkt, über inneren Bruten.
Schon bald hebt der Bauer die Felder leer, geborgen, die kostbaren Knollen, die seit 300 Jahren, zu des Königs Ehr, ihm und dem Volk Achtung zollen. Als damals der Hunger die Mägen schnürte, war „Schmalhans Küchenmeister“. Wird heut‘ ein Koch mit Sternen gekürt - da „scheiden sich die Geister“. Die Gesellschaft liebt es mediterran, exotisch sind fremde Genüsse. Es jammert und giert der Größenwahn. Isst man arm, wenn man deutsch essen müsste? Die Hungersnöte sind noch im Land, fort sind die einfachen Katen. Wo stehen noch Stockrosen an der Wand? - In meinem erträumten Garten!
Die Hitze hat des Sommers Los gesprochen, doch fühlt man schon den nahen Regen und bald, mit unsichtbarem Degen, hat jeder Blitz den Hitzeschild zerbrochen. Hör‘ in der Ferne erstes Donnergrollen, der Himmel ist verdichtet, Wolken ziehen. Ein jeder Halm schickt seinem Durst ein Wollen, als würden Pflanzen vor der Hitze fliehen. Bewegungsarm die Menschen in den Räumen, voll warmer Luft gelingt das Atmen schwer. Der Wunsch nach Kühle ist in allen Träumen - wie einst vom Sommer – bloße Gegenwehr.
Wie liegt die Welt so frisch und tauig
vor mir im Morgensonnenschein.
Entzückt vom hohen Hügel schau ich
ins traute grüne Tal hinein.
Mit allen Kreaturen bin ich
in schönster Seelenharmonie.
Wir sind verwandt, ich fühl es innig,
und eben darum lieb ich sie.
Und wird auch mal der Himmel grauer;
wer voll Vertrau‘n die Welt besieht,
den freut es, wenn ein Regenschauer
mit Sturm und Blitz vorüberzieht.
Erste Frühnebel verschleiern die Stadt,
vom nahenden Herbst ein Erinnern.
Die Nachbarschaft in gedämpftem Matt,
in den Fernen ein graues Schimmern.
Ich freu mich auf Astern und Heidekraut,
den Balkon in Lila zu schönen,
auf gedämpftes Sonnenlicht, mild vertraut,
färbt die Blätter bunt, die jetzt grünen.
So erfrischend ist es, wenn Hitze vergeht,
Heißluft ist für mich eine Plage.
Der Herbst steht bereit, die Sommerzeit geht,
mit ihr gehen die Spätsommertage.
Trüb ist der Morgen,
die Sonne verborgen,
stürmisch der Wind.
Steh wie ein Kind,
betrachte das Treiben
durch Fensterscheiben,
die von Feuchtigkeit blind.
Die Güsse, sie rauschen,
ein Bangen und Lauschen,
sie fallen auf Straßen,
die nass und verlassen.
Die staubigen Tropfen,
sie prasseln und klopfen,
ziehn in die Kanäle,
der schmutzigen Säle.
Bringt Kühle auf Wunden
der heißen Stunden,
fegt mit Wind und Regen,
auf irdischen Wegen.
Alle Fenster weit geöffnet,
nur ein kleiner Luftzug strömt
in den schwefelgelben Morgen.
Horch nur, wie’s vom Kirchturm tönt!
Und die Vögel singen leise,
spüren, was da kommen mag,
drosseln ihre frühen Kreise;
Federn sind ihr Seismograf.
Dunkle Himmel, zugezogen,
ein Verbinden grauer Schwaden,
die auf blauen Sommerspuren
ihren Glanz verloren haben.
Alle Menschen atmen Schwüle,
jeder Schritt wird eine Last.
Glücklich schätzen wir die Kühle,
die im Winter uns verhasst.
Stimmungsvoll ist aufgeladen,
was die Stadt in Atem hält.
Zwielicht tilgt die frühen Farben,
grau und tot scheint unsre Welt.
Ahnung zerrt an Augenblicken,
es verstummt die Gegenwart.
Blitze gehn auf Himmelsbrücken,
fern noch klingt der Donnerschlag.
Ruhe vor dem Sturm! Beizeiten!
Wird die Welt nun untergehen?
In mir klingt’s wie Ewigkeiten:
Reingewaschen wird sie gehen.
Sonnendurchtränkter weißer Strand,
wie lieb ist mir deine Idylle.
Das Meer umspült den flüchtigen Sand,
die Wogen durchbrechen die Stille.
Endlose Wellen in glitzerndem Nass
schimmern wie funkelnde Sterne,
glänzen wie Seide und gläserner Strass,
brechen das Licht in der Ferne.
Muscheln verzieren die feuchte Natur,
Sonne verbrennt letzte Schatten;
Krebse wandern auf Poseidons Spur,
Salzluft liegt auf den Rabatten.
Strahlender Himmel in endlosem Blau,
spiegelt sich tief in den Fluten,
salziger Wind nimmt den Wolken das Grau,
Sonne kühlt ab ihre Gluten.
Ein weites Land breitet sich aus,
küsst fern den Horizont,
das wie des Wandrers buntes Haus
unter den Himmeln wohnt.
Geleitet rastlos wie der Wind,
so sonnenwarm beschienen,
vertreibt die milde Luft so lind,
die Bitterkeit der Mienen.
Die Welt als grenzenloser Raum
lädt ein zur stillen Rast;
Natur sie winkt mit Strauch und Baum,
grüßt dich als lieben Gast.
Genieße still am lichten Tag
lauschend die Vogelrunde.
Vergiss der Mühen Leid und Plag
in schöpfernaher Stunde.
